El loco

Fragmentos de un cielo gris
caen sobre mi cabeza.
Viene un rostro conocido,
del pasado, con flaqueza.
Nunca se va, solo mira
y asiente con cruel certeza.

Veo en la distancia un mozo,
alto, rubio y desgarbado;
que a veces se muestra así,
y otras, moreno y colgado.
Mil reflejos en la niebla
me tienen enamorado.

La hierba, de cristal puro,
blanquecina y sin sabor.
Besa mis labios la luz
de un fantasma seductor
cuya sombra me hace ver
fantasías de terror.

Y ahora arde Poniente,
a la luz de luna nueva.
El cielo cerrado viste
de gris porque, aunque llueva,
no puede caer nada nuevo
en esta infinita cueva.